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那天周六，我起得比平时晚些。阳光透过窗帘缝隙，斜斜地打在衣柜把手上。我揉着眼睛走过去，准备找件舒服的家居服。拉开衣柜门时，听见极轻的“咔嗒”一声——像是什么小东西从高处掉了下来。
低头一看，脚边躺着一条细细的银链子，链坠是个小巧的月亮，在木地板上泛着柔和的光。
我愣住了。这不是我的东西。
我弯腰捡起来，链子还带着若有若无的香气——不是我的香水味。我的心跳莫名快了半拍。拿着链子在床边坐下，仔细端详：月亮雕刻得很精致，背面刻着“S.Y.”两个字母缩写。链子有些旧了，接口处有细微的磨损，看得出是经常佩戴的。
“妈——”我朝门外喊了一声。
妈妈正在阳台浇花，水声哗哗的。“怎么了？”
“你看见我衣柜里多了条项链吗？”
水声停了。妈妈走进来，手上还沾着水珠。她看了一眼我手里的链子，表情有那么一瞬间的不自然，然后笑了笑：“哦，可能是小沈落下的吧。”
“小沈是谁？”
“你张阿姨的女儿，前段时间来市里找工作，在咱家借住了几天。”妈妈转身继续去浇花，语气轻描淡写，“你那时正好出差，我就没跟你说。”
我握着那条项链，冰凉的金属渐渐被手心捂热。走到客卧——现在应该叫它“小沈住过的房间”，推开门。
房间收拾得很整洁，但仔细看，能发现一些陌生的痕迹。枕头边有几根长发，比我的颜色深些；书桌上，一本我多年不用的旧台历被翻了过来，背面用铅笔画了只小猫；抽屉最里面，还躺着一枚淡粉色的发夹。
我坐在那张单人床上，床垫微微下陷。想象着一个陌生女孩曾在这里生活：早晨对着窗户梳头，晚上靠在床头看书，可能还因为找工作不顺偷偷哭过——我在垃圾桶里看见揉成一团的面试通知，公司名字被铅笔狠狠划掉了。
最触动我的，是书架上的变化。我的旧书都被小心地挪到一边，空出的地方摆了几本她留下的书：《城市漫步》、《面试宝典》、一本边角卷起的英语单词书。在《面试宝典》的扉页，她用清秀的字写着：“勇敢一点，再勇敢一点。”日期是一个月前。
我翻开那本单词书，里面夹着几张公交车票和便利店小票。其中一张小票背面，用极小的字写着：“今天面试又失败了。妈妈打电话问钱够不够花，我说够。其实只剩下两百块。不想回家。”
字迹有些潦草，像是匆忙写下的。
那个下午，我就坐在这个陌生女孩住过的房间里，一页页翻看她留下的痕迹。梳妆台抽屉里有一管快用完的口红，旋开盖子，是温柔的豆沙色；衣柜深处挂着一件洗得发白的牛仔裤，膝盖处磨得薄薄的；浴室架子上，甚至还有半瓶她没带走的洗发水，我打开闻了闻，是茉莉花的味道——和项链上残留的香气一样。
所有这些细碎物品，拼凑出一个我从未谋面的女孩：她二十二三岁，来自小地方，在大城市努力寻找立足之地；她经济不宽裕但努力维持体面，会买便宜但好看的口红，会把牛仔裤穿到磨白也舍不得扔；她想家但报喜不报忧，在便利店小票背面写下无人知晓的心事。
妈妈后来告诉我更多细节：小沈只住了十天，找到一份文员工作后就在公司附近合租了房子。她走时再三道谢，说等稳定下来请妈妈吃饭。
“那她怎么不把这些东西带走？”我问。
妈妈说，小沈是趁合租室友上班时间搬进去的，匆匆忙忙的，可能落下了。妈妈本来想寄给她，但小沈说最近地址不稳定，等安定下来再说。
“这姑娘挺不容易的。”妈妈叹气，“家里条件一般，什么都靠自己。”
那天晚上，我把小沈落下的物品一一收好：项链、发夹、几本书、那管口红、半瓶洗发水，都放进一个纸盒里。在盒子上写了“小沈的物品”，放在客卧衣柜顶层。
我没有立即联系她归还这些东西。不知为什么，我觉得这些物品暂时属于这里——它们见证了一个年轻人最艰难的过渡期，那些不足为外人道的挣扎和希望。也许有一天，当小沈真正在这个城市站稳脚跟，她会回来取走它们；或者她会永远留下它们在这里，作为一段时光的纪念。
如今，每次经过客卧，我都会不经意看向那个衣柜。有时我会想，小沈现在过得怎么样？工作顺利吗？合租的房子朝南吗？她是否还记得落在我们家的这些小小物品？它们静静地躺在黑暗中，像时光胶囊，封存着一个女孩初入社会的所有忐忑与勇气。
而这条意外出现的项链，这个刻着“S.Y.”的月亮，让我第一次如此真切地感受到：家不只是四壁围合的空间，它偶尔也会温柔地容纳陌生人的故事，让原本平行的人生有了短暂的交集。也许某天，当我在人海中与小沈擦肩而过，我们彼此并不认识，但我们都曾在这个城市的某个角落，被同一种温暖庇护过。
这大概就是生活教给我的——家的意义有时会超越血缘，在某个不经意的瞬间，向需要的人悄然敞开。而一条陌生的项链，几本留下的书，都是这种善意接力的见证。它们让我相信，在这座冷漠的大城市里，依然有温暖的角落，足以安放每一个漂泊的梦想。
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